Par Francis Basset
Le bonheur, on le représente toujours comme quelque chose de passif, qu’on « subit » délicieusement, qui nous arrive comme un printemps en avance ou qui s’attarde comme un été indien.
On l’imagine accueillant avec son Pullman, avec des coussins moelleux et des appuie-tête, des soucis envolés à tire-d’aile, santé et argent acquis pour durer.
L’image d’Épinal du transat et du lagon bleu de Polynésie, avec danse du ventre des vahinés et colliers de fleurs, ne tient pas longtemps.
Juste le temps d’une inauguration ou d’un discours de bienvenue avec champagne et buffet garni.
Avec un minimum de spiritualité ou d’imaginaire, on finit par s’ennuyer mortellement.
Et se faire tartir, ce n’est pas le bonheur. Pas celui auquel on aspire secrètement dans un absolu romantique, en tout cas.
Non. Le bonheur, c’est l’action, la vie, le projet, le remue-ménage, la bousculade des jours et les nuits de rêves turbulents.
Je n’ai jamais été aussi heureux que quand, gamin, je construisais une cabane.
Je cherchais de gros bouts de bois pour l’armature, je coupais des branches et des feuillages avec mon Opinel, je cherchais des souches pour faire des sièges, une planche pour faire la table…
Et quand je m’asseyais dedans, une fois qu’elle était finie, ma cabane, je ne savais pas quoi faire.
Alors, je lui faisais des dépendances, un garage pour mon vélo… ou j’en refaisais une autre.
Ma joie était dans l’action, la quête de l’endroit, des éléments.
Pas dans le fait de m’asseoir et de constater l’extérieur en regardant à travers mes murs de feuillages.
Bien sûr, me direz-vous, avec un copain à qui parler ou une petite de qui on tombe innocemment amoureux, on l’amortit bien, la cabane.
À dix ans, en général, on est de plain-pied dans un bonheur qu’on ignore et on privilégie la bougeotte.
Déjà à cet âge, on n’est pas dans le bonheur installé.
On est déjà dans la quête.
La quête du Graal des chevaliers. Les aventuriers dans des canyons, des déserts à perte de vue.
Le bonheur est une mer agitée, pas un lac.
C’est faire le point comme les marins d’antan avec leur sextant.
Estimer sa position entre un astre et l’horizon.
Il y a de ça dans la méditation.
On ne se complaît pas à se perdre, on estime sa position dans la vie, par rapport aux autres, au quotidien, à l’immensité.
C’est une tempête sous un crâne, un ouragan dans le cœur, une merveilleuse remise en question des êtres et des choses.
C’est faire indéfiniment le point.
C’est cet exercice de l’esprit qui permet de ne pas se retrouver mort par inadvertance et laisser-aller.
Comme ces alpinistes dans la neige en haute montagne quand ils se sont perdus.
Ils battent des bras et ils marchent.
Surtout ne pas s’endormir et se réveiller mort.
Si je puis oser cet oxymore.
Le bonheur, c’est se recenser chaque jour, se vérifier, ne pas se laisser à l’abandon, s’entretenir.
Le bonheur, c’est aussi aimer et être aimé, me direz-vous.
Mais là encore, c’est du boulot, c’est de l’action.
On ne s’installe pas dans une relation amoureuse.
La nature ne lui fait pas de cadeaux.
Une fois qu’on l’a acquise, les vraies exigences apparaissent.
La toiture fuit, les volets descellés claquent…
Et je vais illustrer le bonheur par l’amour et pour l’amour avec un classique de la variété pop anglaise : So Happy Together.
Le bonheur n’est peut-être pas
d’arriver quelque part.
C’est construire, chercher, aimer,
entretenir, faire le point
et continuer d’avancer.